Mais il me semble aussi que n'est réelle Que la voix qui espère , serait-elle Inconsciente des lois qui la dénient . Réel , seul , le frémissement de la main qui touche La promesse d'une autre , réelles , seules , Ces barrières qu'on pousse dans la pénombre , Le soir venant , d'un chemin de retour . Je sais tout ce qu'il faut rayer du livre , Un mot pourtant reste à brûler mes lèvres . … Ô poésie, Je ne puis m'empêcher de te nommer … Et si demeure Autre chose qu'un vent , un récif , une mer , Je sais que tu seras , même de nuit , L'ancre jetée , les pas titubant sur le sable , Et le bois qu'on rassemble , et l' étincelle Sous les branches mouillées , et , dans l'inquiète Attente de la flamme qui hésite , La première parole après le long silence , Le premier feu à prendre au bas du monde mort .
Mais il me semble aussi que n'est réelle
RépondreSupprimerQue la voix qui espère , serait-elle
Inconsciente des lois qui la dénient .
Réel , seul , le frémissement de la main qui touche
La promesse d'une autre , réelles , seules ,
Ces barrières qu'on pousse dans la pénombre ,
Le soir venant , d'un chemin de retour .
Je sais tout ce qu'il faut rayer du livre ,
Un mot pourtant reste à brûler mes lèvres .
…
Ô poésie,
Je ne puis m'empêcher de te nommer
…
Et si demeure
Autre chose qu'un vent , un récif , une mer ,
Je sais que tu seras , même de nuit ,
L'ancre jetée , les pas titubant sur le sable ,
Et le bois qu'on rassemble , et l' étincelle
Sous les branches mouillées , et , dans l'inquiète
Attente de la flamme qui hésite ,
La première parole après le long silence ,
Le premier feu à prendre au bas du monde mort .
(Yves Bonnefoy, Les Planches Courbes)