Ce matin à La Manouba

Au lendemain de l'assassinat de six agents de la Garde Nationale et d'un autre de la Police Nationale, il était difficile de disserter sur les figures de style et de faire comme si de rien n'était. Pourtant, nous avons travaillé jusqu'à 10h30 heure à laquelle les étudiants, qui étaient en AG présidée par l'UGET, ont essuyé des jets de pierres puis des coups de chaînes et de matraques de la part des partisans du parti Nahdha venus de partout soutenir les leurs aux cris salafistes de Takbir Takbir suivis de Allaho Akbar !!!
Un spectacle affligeant ! L'incarnation même du sous-développement érigé en foi.
Ils ne s'agit pas d'incidents isolés. On savait dès 8H du matin, à l'affluence record des étudiants pro-nahdha , certaines en niqab.
Les enseignants sont intervenus auprès des étudiants pour les exhorter à ne pas répondre à la violence par la violence.
Vers 11h30 des étudiants d'autres institutions sont venus au secours de leurs camarades. Et les islamistes ont dû quitter la faculté. Le premier étudiant islamiste à avoir quitté la faculté n'est autre que le fils de Ali Larayed, Premier ministre qui aime à se faire appeler Président du gouvernement. Hichem Larayedh n'a pas manqué avant de quitter la Faculté de manquer de respect à un collègue.
Rien à faire....
Nous nous sommes ensuite retirés pour nous rendre au siège régional de l'UGTT d'où nous sommes allés exprimer tout notre soutien à La Garde et à la Police Nationales.
PS  : pourquoi les partisans de Nahdha nous ont-ils pris en photos ? J'imagine que ce n'est pas parce qu'ils nous trouvaient photogéniques.

Lampedusa, l'irrésistible chant des sirènes par Boubaker Ben Fraj

Lampedusa, caillou émergé des flots, en plein milieu de la grande bleue : la mer Méditerranée ; île si petite qu’elle est presque invisible sur les cartes; si isolée et introvertie, au point d’être jusqu’à une date pas lointaine, totalement épargnée par l’histoire.

Rocher d’à peine vingt kilomètres carrés, érodé et aplani par les vents marins soufflant de toutes directions, îlot inhospitalier, inhabité jusqu’au milieu du XIXème siècle, rocailleux et aride, Lampedusa n’arrête pas ces temps-ci de susciter dans mon imaginaire, les images fictives que je me suis faites d’une île tragique dans la mythologie des anciens grecs : celle au bord de laquelle, venaient se fracasser l’une après l’autre, les embarcations des malheureux navigateurs, envoutés par le chant irrésistible des belles sirènes, qui les attiraient implacablement vers leur funeste destin.

Jadis introvertie et oubliée, Lampedusa se trouve soudainement aujourd’hui - malgré elle - sous les yeux surpris du monde entier, l’épicentre d’une tragique et scandaleuse actualité.

Une actualité, qui ne cesse, à travers son défilé incessant d’images plus affligeantes les unes que les autres, de torturer les regards ; le nôtre tout d’abord, en tant que Tunisiens, lorsque nous voyons troublés et impuissants, ces vagues successives de nos jeunes compatriotes, fuyant le pays, dans l’état désastreux où ils se retrouvent au contact de cette île-gué, posée en plein milieu du détroit de Sicile.

Une île érigée en sentinelle avancée d’une Europe, de plus en plus verrouillée, tourmentée par la phobie maladive, d’être assaillie par les « hordes invasives» venant du côté Sud de la Méditerranée.

Images répétitives au point de nous devenir familières : celles de ces embarcations à la dérive, parties clandestinement de nos côtes, chargées à craquer de jeunes au faciès bien typé de chez nous , accroupis dans une posture quasi-humiliante au coude-à-coude, grillés par le soleil sur le pont craquant d’un chalutier de fortune, ou entassés tels des bestiaux à l’ombre de ses cales sordides.

Autres images, montrant de jeunes rescapés d’un naufrage, regards éteints et visages sans expression, qui suivent docilement en file indienne, silencieux et à bout de forces, une escorte d’humanitaires à l’apparence bienveillante, vers un hangar de rétention, trop surchargé pour pouvoir les abriter sous son toit .

 Pis encore : images effroyables de cadavres inidentifiables de compatriotes, éjectés par les vagues, sur le sable humide des criques abandonnées de l’île.

 Et pour clore le sinistre tableau, images de ces cérémonies rituelles funèbres, où des centaines de cercueils bien astiqués, sont alignés en rangées parallèles pour la pose photo. Clichés qui seront largement diffusés, pour prouver au monde que l’Europe, qui verse plus dans l’humanitaire que dans l’humanisme depuis qu’elle s’est unifiée, sait traiter les clandestins qui périssent à ses frontières, plus sereinement, et plus dignement que ceux qui ont la chance -ou la malchance- de les franchir vivants.

Ulysse et les sirènes. Musée du Bardo. Tunis

Qui doit-on accabler en premier ? Et qui doit assumer la responsabilité d’une situation aussi dramatique, qui a transformé la Méditerranée en muraille bloquant la circulation des hommes entre ses rives, alors qu’elle a de tout temps constitué une passerelle, un carrefour, en temps de paix et de conflits, en périodes de prospérité et de crises ?

Est-ce l’Europe qui est la seule responsable de cette situation, en refusant, contre toute raison, d’accueillir chez elle ces jeunes compatriotes en fugue?

Ou bien, assumons-nous, nous-mêmes la part essentielle de cette responsabilité, par notre échec à retenir ces jeunes chez eux, en leur offrant des chances et des perspectives réelles de réaliser leurs espérances en une vie meilleure dans leur propre logis ?

Certes, la réponse n’est pas facile, et les solutions le sont beaucoup moins ; mais rappelons pour mémoire que la Tunisie n’a jamais été de toute son histoire, un pays de départ des hommes.

Bien au contraire, elle a toujours accueilli à bras ouverts des vagues successives de gens venus de toutes parts : les phéniciens du Liban, les Romains d’Italie, les Vandales de l’Europe du Nord, les Arabes venus d’Orient, les Andalous chassés d’Espagne, les Turcs et les Balkaniques, les juifs de Livourne, les milliers d’humbles Italiens chassés par la pauvreté de Sicile, de la Calabre et de la Sardaigne, des Maltais, des Français, des Tripolitains, sans parler des Africains du sud du Grand Sahara.

 Paradoxalement, à travers son histoire multimillénaire, la Tunisie a toujours eu besoin d’apports exogènes d’hommes et de femmes, et elle a toujours su les accueillir et les intégrer, tout naturellement.

 Comment comprendre alors cette Tunisie d’aujourd’hui, qui laisse ses propres enfants fuir ses rivages en clandestins, au péril de leurs vies sur des boat-people, vers les rivages ingrats de Lampedusa ? Est-ce une entorse à sa propre histoire ? Est un moment passager de déperdition de son équilibre, de sa raison et de sa dignité ? Espérons-le en tout cas !

Quant à l’Europe qui se raidit en se refermant sur elle-même, saurait elle jamais que la mort des jeunes gens sur la frontière qu’elle vient de dresser en Méditerranée, est annonciatrice pour elle, d’une régression inéluctable ? Ou au mieux, le saurait-elle à temps ?

 Boubaker ben fraj

Pour saluer la Garde Nationale

Dans l'inculture qu'ils prennent pour mode de penser, il n'y a pas de place pour la fête. C'est pour cela qu'ils ont lâchement assassiné deux agents de la Garde Nationale.
La fête les indispose. Il faut qu'ils la transforment en deuil.
Il leur faut du sang pour hisser leur drapeau couleur de suie.
Ils se nourrissent de haine, d'ignorance, de xénophobie.
Aujourd'hui, la Garde nationale fait face à la barbarie.

Montréal fête Verdi. Merci Lucie

Tahar Bekri : Lampedusa

babelmed (www.babelmed.net) vient de mettre en ligne ce texte que je reprends sur conseil de Giulio-Enrico Pisani :

Lampedusa
      Tahar Bekri
   
     Si ta main se ferme comme la pierre
      Si ton olivier fait peur aux oiseaux
      Si ta porte est un rideau de fer
      Si ta cloche est sourde aux cris de la mer
      Si l'horizon remplit ton coeur d'épouvantails
      Si ta carabine tire sur les radeaux de fortune


      Comment peux-tu honorer la terre ?


      Si ton cactus ne sait donner que des épines
      Si ton muret est une frontière pour les rapaces
      Si ta vigne ne partage pas ses raisins
      Si ton rivage vomit les corps anonymes
      Si ton cimetière ne vaut pas une prière
      Si ton rêve est une mouette empaillée


      Comment peux-tu aimer la liberté ?

OEuvre de Marco Nereo Rotelli 

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       *Ce poème a été exposé au Musée d'Archéologie à Lampedusa- Italie,
Août-octobre 2011, sur invitation de l'artiste Marco Nereo Rotelli.

Pour l'UGTT, force de progrès.

Pour l'UGTT, force de progrès.

Poème de Christian Garaud

Ecrire, c'est ajouter si peu que ce soit à la rumeur des mots dans la rumeur du monde. 

C'est essayer de mettre ensemble la parole et le silence, le mot qu'on cherche et la main qui se pose sur le genou. 

C'est répondre comme on peut à la voix qui demande en passant : pourquoi tu es encore vivant ?

Christian Garaud, D'où vient la voix. Editions des Vanneaux

Tunisie-Algérie

Dans l'article ci-dessous, notre ami Boubaker Ben Fraj montre que l'intervention de l'Algérie dans la crise politique tunisienne ne relève pas de l'ingérence. 

 Notre voisin Algérien et nous

 Par Boubaker ben Fraj

A un jour d’intervalle, le Président algérien Abdelaziz Bouteflika, à peine remis de sa lente convalescence, reçoit à Alger, successivement Rached Ghannouchi, chef du parti Ennahdha, et Béji Caid Essebsi, leader du parti Nida Tounes ; deux personnalités clés qui dirigent les deux partis prépondérants dans la scène politique tunisienne : le premier au pouvoir et le second, chef de file de la coalition de l’opposition.

 Ghannouchi et Essebsi disent, sans convaincre personne, s’être précipités à Alger avant tout, pour s’enquérir courtoisement et fraternellement de la santé de Bouteflika, et pour le féliciter de  la récente reprise de ses activité.

 Quant aux communiqués officiels, supposés rapporter tant la teneur des longues entrevues avec le Président algérien, que celle des réunions préparatoires confidentielles avec les hauts dignitaires de son gouvernement , ils sont, comme on devait s’y attendre, formulés en des termes généraux, conventionnels et diplomatiques, qui laissent transparaitre très peu de choses d’un côté, sur les véritables tenants et aboutissants de ces deux visites , et de l’autre, sur le contenu des discussions qui ont eu lieu, entre Bouteflika et ses deux hôtes.

 Mais, secret de Polichinelle, les commentaires fusent, et tous les observateurs, tant tunisiens qu’algériens et internationaux,  savent par la force des choses, que cette rapide escapade algéroise à un jour près, des deux principaux adversaires politiques du moment, n’est nullement de l’ordre des coïncidences.

Tous le monde sait aussi, que le premier objet de ces deux visites, organisées à l’initiative des autorités algériennes à leur plus haut niveau, n’est autre que la recherche d’une issue rapide à l’impasse politique qui bloque aujourd’hui notre pays, et d’une fin au bras de fer, qui perdure entre le pouvoir en place de la Troïka, et l’opposition.

Une impasse, qui risque, aux yeux des Algériens si elle persiste, de compromettre la stabilité politique de la Tunisie, et de compliquer gravement et durablement une situation sécuritaire devenue, après tout ce qui est arrivé, trop alarmante.

Alarmante, non seulement pour les Tunisiens, mais aussi pour les responsables algériens ; eux qui savent mieux que quiconque, que les groupes armés, étroitement liés à Al-Qaïda dans le Maghreb islamique « AQMI », qui ont réussi à la faveur du relâchement sécuritaire qui a suivi la révolution à prendre pied en territoire tunisien, à un jet de pierre de chez eux, ne reconnaissent pas de frontières et n’en font aucun cas. Et de ce fait, ces groupes jihadistes aguerris comptent, au cas où ils parviennent à élargir ou à pérenniser leur présence en Tunisie, constituer une rallonge stratégique et un renfort opérationnel de taille, pour les groupes combattants  de la même allégeance, qui infestent depuis deux décennies, et encore aujourd’hui, le territoire algérien lui-même.

Aussi, les Algériens, qui semblent ces derniers temps aléatoirement rassurés du côté de leur frontière Sud avec le Mali, ont-ils du même coup, les raisons sérieuses de s’inquiéter de la détérioration dramatique de la situation sécuritaire dans notre pays, notamment  le long d’une frontière commune, longue d’un millier de kilomètres, qu’ils savent de part et d’autre, trop perméable, difficilement contrôlable ; et qui s’apprête bien, tant aux infiltrations des hommes que des armes, sans parler des trafics de toutes sortes, qui leurs servent de terreau et de source de financement. Longue frontière commune, enchevêtrée, souvent montagneuse, peuplée et boisée, qu’il est très difficile, sinon impossible de maîtriser militairement, quels que soient les moyens que l’Etat algérien  serait en mesure de mobiliser et les sacrifices qu’il serait obligé de consentir.

 C’est donc la raison essentielle, voire l’urgence, qui a pressé nos voisins algériens au cours de ces derniers jours, à ouvrir les canaux les plus courts, les plus directs et les plus rapides, du dialogue avec les deux principaux protagonistes de la scène politique tunisienne. Ils veulent avant tout parer autant que faire se peut, aux menaces réelles qui pèsent sur leur propre sécurité, à partir de la Tunisie et à cause de ce qui passe chez nous.

 Nos voisins de l’Ouest seraient, en prenant cette initiative de dialogue, beaucoup plus soucieux d’écarter l’incendie de leur propre demeure, ou au moins d’en diminuer les risques, que motivés par une volonté délibérée d’ingérence dans nos affaires intérieures ; une volonté d’ingérence improbable guidée par une arrière pensée hégémonique, et qui serait pour l’Algérie elle-même, autant que pour la Tunisie, une aventure aux conséquences hasardeuses, dont ni l’un ni l’autre des deux pays voisins, n’est actuellement en mesure d’engager, ou d’en d’assumer le prix et les conséquences .

 Cessons alors d’établir à la va-vite des comparaisons entre des incomparables ; comparaisons qui ne résistent, ni aux arguments de l’Histoire, ni à ceux de la géographie : la Tunisie n’est et ne sera jamais le Liban, et l’Algérie n’est et ne sera pas la Syrie.

Politique, Siyassa et boulitik en deux mots

Le mot "politique" vient du grec πολιτική . Dans sa polysémie, il signifie d'abord "civilité", "civisme". Il se traduit en arabe par السياسة "Siyassa" qui vient du verbe ساس "sassa", diriger, orienter, mener, gérer, gouverner. Farabi (Alpharabius), grand commentateur persan de Platon,  a longuement écrit sur ce concept. En persan, la "politique" se traduit, comme en arabe, par  السياسة .

Dans le dialecte tunisien, le mot السياسة signifie "douceur", "non-violence". 

Entendue comme mensonge, supercherie, complot, micmac, manoeuvre, conspiration,  manigance, "politique" se dit "boulitik". 

Ceux qui défendent les valeurs tunisiennes le font avec "siyassa". Ils font de la "siyassa", ce qui est la négation même de la petite politique. Le reste n'est que "boulitik" à ceci près que dès lors que le sang coule ce n'est plus de la "boulitik" mais crime. 

De la traduction par Giulio-Enrico Pisani

Soyons tous des traducteurs

Padiamenopé, chef des prêtres-lecteurs. Thèbes. Tombe 33. VIIeme siècle a J.C

Qui ne connaît pas le bon mot italien «Traduttore =Traditore»,  qui stigmatise la traîtrise ou, pour le moins, le manque de fiabilité des traducteurs!?  Le ton est à la plaisanterie, bien sûr.  On les connaît en fait très peu et très mal, ces innombrables bâtisseurs de ponts entre les gens et les cultures.  Discrets et, la plupart du temps anonymes de fait, rares sont ceux qu ont abusé de leur position d’intermédiaires obligés.  En règle générale, le profane qui leur confie son texte doit et peut leur apporter la confiance du tétraplégique à son infirmière.  Totale!  A-t-il d’ailleurs le choix?  Les malentendus graves imputables à des erreurs de traduction ne sont par ailleurs guère plus nombreux que ceux pouvant surgir entre interlocuteurs ou correspondants de même langue.  De leur côté, ceux-ci seraient bien inspirés de se voir d’une certaine manière eux-mêmes comme traducteurs.  Car toute pensée, même formulée et entendue dans une seule langue, exige une sorte de traduction entre sa formulation (expression) et sa perception (réception), deux aspects essentiels, complémentaires, mais très différents, voire parfois opposés, de la communication humaine.

Mais revenons à la traduction, disons, «normale», entre deux langues.  On est loin de la sinécure.  C’est que chaque langage a son propre génie, et ses locuteurs nagent depuis des générations dans de eaux à nulles autres pareilles.  La majorité des expressions idiomatiques n’ont pas d’équivalent précis hors de leurs frontières linguistiques ou vernaculaires.  J’en connais plein des mots, des tournures, des locutions italiennes, anglaises, espagnoles ou allemandes intraduisibles en français et réciproquement.  D’autre part, bien d’expressions, de mots, de termes se sont maintenus dans une langue et ont disparu de l’autre. 

Considérons par exemple la «casualité»,(1) dont Johannes Erich Heyde constate la dépréciation dans son fameux «Die Entwertung der Kasualität».  Voilà un terme désignant un principe primordial qui a disparu en français de la majorité des livres et dictionnaires,(2) lorsque l’allemand «Kasualität», l’anglais «casualty», l’Italien «casualitá» ou l’espagnol «casualitad» sont d’un usage courant.  Un comble au pays de Blaise Pascal, le découvreur des probabilités!  «Bof», dira le Français.  «Est-ce donc si grave?  Si un mot tombe en désuétude chez nous, c’est qu’on en ressent plus le besoin».  Oui, mais quand il n’existe plus aucun équivalent, il y a appauvrissement de la langue.  Que fait celui qui doit se triturer méninges pour traduire vers le français moderne un texte allemand, anglais ou italien contenant ce mot?  Circonlocution?  Approximation?  Trahison? 

Et voilà ce à quoi nous, Luxembourgeois, comme tous les peuples que l’histoire a faits polyglottes, sommes confrontés jour après jour.  Voilà ce que nous affrontons vaillamment, quoique, parfois – reconnaissons-le – sans trop d’enthousiasme, nous dont les vocables maternels doivent constamment céder à d’autres parlers.  Petite ombre d’envie, certes fugace, mais quand même, pour ces trans-mosellans ou trans-ardennais qui n’ont qu’à maîtriser une seule langue.(3)  Et qui pourrait-il nous en tenir rigueur, à nous, qui sommes en permanence nos propres traducteurs, dont la cervelle est parcourue par d’incessants messages et échanges polyglottes, équivalences et similitudes, termes et leur transposition ou transformation de ou vers le luxembourgeois, l’allemand et le français?  Sans compter que viennent parfois s’y ajouter l’anglais, ponctuellement l’Italien, parfois l’espagnol et de plus en plus souvent le portugais, tout un chassé-croisé qui nous donne plus souvent qu’à notre tour l’impression d’avoir un mélangeur-batteur à la place du cerveau.

Douloureusement conscients de nos carences de culture, compréhension et expression dans ce hall de gare intellectuel qu’est le multilinguisme, nous avons beaucoup d’estime pour ceux qui ne perdent pas le nord dans leur tour de Babel.  Aussi sommes-nous particulièrement bien placés dans l’agitation frénétique de cette salle des mots perdus, cherchés, retrouvés, rassemblés, recomposés, traduits, qu’est le Grand-duché, pour apprécier le travail du traducteur compétent, perspicace, honnête et consciencieux.  Admiratifs, oui, devant ces personnes qui consacrent tout ou bonne part de leur vie à faciliter la communication, l’accès à d’autres manières de penser et, par là, la compréhension entre les gens!  On est loin de la sombre et ingrate besogne que décrivait l’écrivain et traducteur Charles Morice en parlant de son gagne-pain.  

Les plus grands s’y frottèrent.  Citons parmi bien d’autres, justement, Charles Morice, mais aussi Giacomo Leopardi, Prosper Mérimée, Johann Wolfgang Goethe, Gustave Flaubert, Charles Baudelaire, Stefan Zweig, ou les moins renommés mais tout aussi méritoires Ludwig von Alvensleben, Georg Herwegh, Ji Xianlin, Nabil Ajan, Gloria Lazzoni, Georges Hérelle, Fayza el-Qasem, Jalel el Gharbi, Rüdiger Fischer, et j’en passe... des millions.  À quand un dictionnaire des grands traducteurs!? 

Qualifier, comme Morice, cette besogne par l’adjectif «sombre» est effectivement pour le moins exagéré, mais il faut quand même reconnaître que la traduction, surtout de textes littéraires, est particulièrement ingrate, voire paradoxale.  La première difficulté majeure est que les traducteurs qui sont aussi écrivains, sont tenus de s’effacer devant l’esprit et les intentions des auteurs qu’ils traduisent, et ce même si leur renommée est supérieure à celle de ces derniers.  Des personnalités par ailleurs remarquables mais plus ou moins égocentriques peuvent ne pas y parvenir.  Et quand ils ne sont pas capables de sortir d’eux-mêmes pour devenir l’autre, les choses se gâtent.  Un assez bon exemple de cette difficulté – qui a d’ailleurs généré cette réflexion – m’a été donné par une traduction publiée sur le blog d’un écrivain, essayiste, poète et... traducteur bien connu.

Le Caravage, Saint-Jérôme écrivant

On peut notamment y lire un poème anglais du poète Norton Hodges traduit en français par cet autre excellent écrivain et poète qu’est Athanase Vantchev de Thracy.  Le problème, c’est que, loin de s’oublier lui-même pour mieux pénétrer l’esprit et les intentions de Hodges, Thracy, pourtant un traducteur de poésie chevronné, embellit, recompose, interprète le texte à sa manière.  Norton Hodges y parle avec sobriété et retenue d’un problème de la (sa?) vie de poète et de la poésie, dont il a vidé son esprit pour le voir se matérialiser sur l’espace blanc des pages du livre achevé et imprimé.  Voici ses trois derniers vers:

«... yet his own eyes are dry, empty of

the feelings he squeezed onto the pages,

longing for less words, more white space. »

que l’on peut traduire simplement par :

«... mais ses yeux à lui sont secs, vides

des sentiments exprimés sur les pages,

aspirant à moins de mots, à plus d’espace blanc.»

Thracy, lui, enfourche ses grands chevaux lyriques et nécessite 4 vers pour en faire...

«Mais ses yeux à lui restent secs, vides de tous

Ses sentiments qu'il a déjà exprimés de son coeur sur les pages

Rêvant à des poèmes où les mots sont des îles

Perdues dans l'immense page blanche.»

Les termes (que je souligne) tous, ses, déjà, de son cœur, sont des îles, perdues dans, sont déjà en soi de trop, mais les deux derniers vers (au lieu d’un seul dans l’original) font pire.  Ils expriment une idée poétique imaginée par le traducteur, qui se substitue ainsi au poète.  Très jolis vers à par ça, mais partiellement superfétatoires.  Le traducteur y interprète de manière personnelle et fantaisiste l’esprit de l’original.  Contrairement au tour de force réussi par Charles Baudelaire avec les contes d’Edgar Poe, où, le temps d’une traduction, le plus grand des poètes français devient ce maître du suspense anglo-saxon, Thracy ne cesse à aucun moment d’être Thracy.  Pis encore (pour la traduction), il va jusqu’à «parfaire» d’éléments tirés de sa propre oeuvre poétique le poème original qui lui a été confié.  Et c’est dans le très beau poème «Les Mots» d’Athanase Vantchev de Thracy lui-même que l’on peut lire: «Oui, mon Ami, les mots sont des îles...».  Soit, l’allégorie n’est pas vraiment neuve et se lit agréablement.  Mais de là à l’employer pour traduire «less words», «moins de mots» (l’idée du «moins» étant d’ailleurs arbitrairement remplacée par celle du «peu / rare/ isolé»), il y a une ligne que le traducteur ne doit pas franchir: la réinterprétation arbitraire de la pensée l’auteur. 

Quelle différence avec le rapport de connivence quasi-symbiotique qui lie par exemple le poète Pierre Joris et son traducteur Eric Sarner,(4) pourtant écrivain de renom lui-même!  Les traductions de Sarner sont de véritables friandises.  D’une aisance trompeuse, elles sont à la fois simples, précises et fidèles.  Voilà, par exemple, comment dans sa série «Rothenberg Variations», au # 3, «old legs & fish / terror sees behind mountains / how to be mountains...» devient «vieilles jambes & poisson / la terreur voit derrière les montagnes / comment être montagnes...».  C’est que Sarner oublie d’être Sarner le temps qu’il «est» Pierre Joris.  Ce dernier peut dès lors lui confier son texte les yeux fermés et, quoique écrivant parfaitement le français lui-même, laisser à Sarner la traduction de ses poèmes anglais.

Aujourd’hui il me semble qu’en suivant ce raisonnement on peut peut-être mieux comprendre à quel point le rôle des traducteurs capables et consciencieux est éminemment civilisateur.  Ils ne jettent pas seulement, comme je l’ai écrit plus haut, des ponts entre les gens de cultures et de langues différentes.  Ils représentent aussi la personnification et la concrétisation de l’entente, aussi possible que souhaitée tous azimuts, entre les individus et, par là, entre les peuples.  Si, en effet, au coeur de toutes les ethnies et les nations, les femmes et hommes qui les composent, ainsi que leurs dirigeants essayaient, à l’instar de bons traducteurs, de se mettre systématiquement dans la peau de leurs interlocuteurs, tentaient de pénétrer leur esprit et de comprendre le cheminement de leur pensée, il y aurait sûrement moins de malentendus, de discorde, d’affrontements et de guerres. 

Le fait que le Luxembourgeois fasse de la traduction au quotidien, un peu comme monsieur Jourdain faisait de la prose, expliquerait-il son aversion pour la violence?  La solution de cette plaie (et de bien d’autres) ne serait-elle pas, en fin de compte, que nous devenions tous, chacun à son niveau et selon ses capacités, de bons traducteurs!?

*

1)    Casualité : qualité de, respectivement principe régissant, ce qui est casuel, occasionnel, fortuit. (du latin casualitas, de casus: hasard, occasion, accident). Ne pas confondre avec son paronyme causalité: rapport de cause à effet, respectivement principe rattachant cause et effet.

2)    Sauf le Littré et, depuis peu, le wiktionnaire.

3)    Combien de temps encore pourront-ils se permettre ce luxe?

4)    Sur Eric Sarner, ainsi que sur les recueils Aljibar et Aljibar II de Pierre Joris (né à Luxembourg en 46 et parti aux USA à 19 ans), voir mes articles dans Zeitung vum Lëtzebuerger Vollek 6.4.2007 et 17.7.2008.

Giulio-Enrico Pisani

Zeitung vum Lëtzebuerger Vollek

Luxembourg, 23.12.2008

   

Attilio Carissimi : rêves et autres plastiques

 Chers amis, en attendant que nous aussi nous puissions pâtir de ces étés où il ne se passe rien, où "une étoile pourrait naître qu'on ne la remarquerait pas". Je vous invite à suivre notre ami Giulio-Enrico Pisani écumant les galeries d'art et découvrant des merveilles sur leurs cimaises.  

Carissimi, Violenza

Attilio Carissimi : rêves et autres plastiques

Giulio-Enrico Pisani

Lux., septembre 2013

Zeitung Vum Lëtzeburger vollek  

Ah, les vacances, la pause estivale, le trou d’été, désert culturel, désert politique, désert tout court!  Comme si tout le monde était parti.  Comme si personne n’avait pas déjà été en vacances ou n’y était pas encore allé.  Comme si la majorité des résidents luxembourgeois, donc tous les non partis n’étaient personne, comme si seuls les aoûtiens, les absents du mois d’août, valaient le coup.  L’époque qui amène Luc Caregari à écrire «Quand les chiens écrasés - voire les ânes - apparaissent sur les unes des titres de presse, c'est le signe que nous traversons le trou d'été».[1]  Pas de nouveautés muséales, pas de vernissages non plus, bien sûr, à la rigueur quelques expos pot-pourri, bric-à-brac, capharnaüm, laissé-pour-compte, fonds de tiroir, etc... Bon, ce n’est pas grave en soi, mais le problème, c’est qu’on s’installe à tel point dans l’inertie, le farniente, le non-évènement, le rien, qu’on s’en irrite d’abord, puis on s’y résigne et que l’on rate même ce qui vaut le coup.  Une étoile pourrait naître, qu’on ne la remarquerait pas, ou une merveille, ou un grand artiste italien traversé peut-être par l’idée saugrenue que, rien n’ayant lieu en Italie au mois d’août, pourquoi ne pas monter et se montrer au Grand-duché.  Or, cela revient un peu à tomber de la poêle dans la braise, de Charybde en Scylla ou du Sahel dans le Sahara.

Mais la faute n’en incombe pas exclusivement aux galeries d’art; en fait, c’était à moi d’aller les explorer, au lieu d’attendre d’hypothétiques invitations.  Je bats par conséquent mon mea culpa, ma faute, ma très grande faute.  Et... voilà déjà le pardon, la grâce, la trouvaille – tardive est-il vrai; mieux vaut tard que jamais – d’une affiche de la Galerie d’art contemporain Maïté,[2] collée au zinc du bistro où j’ai mes habitudes.  Ah, c’est qu’elle n’a pas besoin d’églises, la grâce, pour se manifester.  Vous souvenez-vous, amis lecteurs, c’est déjà chez Maïté, que j’ai fait il y a huit mois l’extraordinaire découverte de l’artiste luxembourgeois Roger Dornseiffer.[3]  Mais, pourquoi tardive?  Eh bien, parce que je découvre fin août une exposition ouverte depuis la mi-juillet et qu’il ne vous reste que jusqu’au 15 septembre pour la visiter à votre tour.  Vous ne m’en voudrez pas au moins?  Et ce d’autant moins que, grâce à un gouvernement incompétent, nous voilà avec des élections anticipées, où j’espère que certains d’entre vous voudront bien me donner leur voix, ou, mieux encore, à toute la liste 3.  Mais passons, ou plutôt rendons-nous avenue Marie Thérèse à l’angle du boulevard Prince Henri face au parc municipal – en fait près du pont Adolphe – et poussons la porte vitrée de l’Immobilière Maïté, derrière laquelle s’ouvre, côté droit, la belle galerie de même nom.  

Carissimi, Al teatro

Et là, c’est – croyez-moi – l’éblouissement, la surprise, la joie des yeux et de l’esprit face à la valse lente, à la troublante pavane, au chant plus onirique que dramatique (sauf exception, surtout dans les plastiques), que forme l’univers poétique d’Attilio Carissimi, concrétisé en peinture et sculpture.  Et là encore, j’ai envie de vous dire «laissez toutes vos idées préconçues au vestiaire», tout comme «oubliez tout ce que vous savez d’histoire de l’art», voire même que «si vous ne savez pas distinguer un Renoir d’un Giotto, c’est tant mieux».  Les personnes, les foules, choeurs, groupes ou bacchanales peintes par Attilio parfois aux limites de l’abstraction sont impressionnantes de réalisme, de sensibilité; ses femmes et hommes au visage sans visage étant d’une expressivité intérieure troublante.  Plus poignant que celui des anonymes d’un J. A. Cardon ou des soldats du peloton d’exécution de Goya, cet occulté des figures n’a rien de la froideur des visages sans visage de Malevitch ou De Chirico et rappelle plutôt l’expressivité sous-tendue des faces sans visage de Giacomazzi.  Tout dans la peinture d’Attilio est sensibilité – parfois d’écorché vif –, mais aussi rêve, nuance, douceur, compréhension profonde et complicité tacite.  Il est vrai que ses sculptures sont souvent moins tendres, plus tranchées, comme si pour Attilio la troisième dimension devait enfanter une dose de dureté.  Lorsque face à ses tableaux, ses sfumati, ses personnages mi-humains mi-esprits, j’imaginais le passage de l’art graphique au plastique tout en douceur, via la terracotta peut-être, ou via le bois, notre artiste préfère sculpter dans le bronze, le pugnace airain des anciens.  Et c’est dans le bronze qu’il forge une pléthore de formes et de créations, qui vont de l’abstraction la plus pure (rare) et sans autre signification que sa propre beauté jusque, à travers tout ce que l’on peut imaginer, à une figuration tellement réaliste qu’elle en est poignante.  Sa féroce «Violenza», le grand Rodin lui-même ne la désavouerait pas, et elle n’eût pas déparé dans la «Porte de l’enfer» du maître français.

Attilio Carissimi est né en Lombardie, à Bergamo, en 1939, s’est adonné très tôt aux arts aussi bien graphiques que plastiques et a suivi régulièrement, à côté de ses études de chimie à l’Institut technique industriel, des cours de dessin dans sa ville natale.  L’un de ses principaux professeurs fut le sculpteur bergamasque Piero Brolis.  Jusqu’en 1975 il travaille comme technicien chimiste tout en participant à de nombreuses expositions collectives qui lui valent maintes distinctions, dont le 3^e prix au concours «Il Palladio» à Vincenza en 1970.  En 1975, la famille Carissimi déménage sur les rives du lac de Garde, dans le pittoresque village de Malcesine, où Attilio travaillera d’abord dans l’atelier du peintre Ottavio Giacomazzi, lui-même élève du célèbre Manfred Henninger de Stuttgart.  Il est d’ailleurs étonnant, combien de Henninger on retrouve en Carissimi, au point que parler d’une filiation spirituelle (par dessus Giacomazzi?) Cézanne > Henninger > Carissimi ne me paraît pas aventureux.  Plongé désormais dans le milieu des beaux-arts, Attilio y établira de nombreux contacts et participera dès lors à un grand nombre d’expositions, aussi bien en Italie que dans le reste de l’Europe.

Et voilà, en attendant d’aller visiter l’atelier de l’artiste dans ce lieu paradisiaque qu’est le village de Malcesine (province de Verone) sur le lac de Garde, ne manquez surtout pas de venir le découvrir à la galerie Maïté.  Outre la «Violenza» citée plus haut, vous attendent également d’extraordinaires bronzes comme «Materia nascosta», «Enigma donna» et bien d’autres, ainsi que les splendides peintures «Baccanali», «Spiaggia» ou celles de la série «Ricupero» et j’en passe.  L’exceptionnel talent d’Attilio Carissimi, sa polyvalence, son indépendance de style et la subtile harmonie que dégage le concert des oeuvres exposées, si différentes du connu et s’inscrivant pourtant parfaitement dans le paysage du grand art, ne peuvent laisser personne indifférent.  À voir et à revoir !

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[1] Éditorial Woxx Nr. 1228 du 14 aôut.

[2] Maïté, Galerie d’Art contemporain, 12 avenue Marie-Thérèse, Luxembourg ville, expo Attilio Carissimi jusqu’au 15 septembre, lundi à vendredi de 9.00 heures à 19 heures, samedi après-midi de 14.00 à 18.00.

[3] Si vous n’avez pas lu ma présentation sur Roger Dornseiffer dans nos colonnes le 15 janvier, vous pouvez vous rattraper en ligne sur www.zlv.lu/spip/spip.php?article8755

Poème de l'exil, du monde qui rétrécit et des égorgeurs

Poème de l'exil, du monde qui rétrécit et des égorgeurs

Ils sont venus de loin, de très loin, de derrière les dunes

Ils portent des poignards et marchent comme des égorgeurs

Ils ont mis un voile noir sur les visages les plus matinaux

Si je reste encore ils vont me poursuivre jusque chez moi

C’était encore l’aube d’avant 

Tout dormait encore les oiseaux les belles et le vent

Si je n’étais pas aussi matinal

J’aurais saisi Kairos par les cheveux

Et je l’aurais traîné loin dans le premier estaminet

Il y a derrière le paravent de la forteresse

De vieux parchemins historiés

Et les amis qui ne dessoûlent pas

Il y a la dame qui a vu mes longues ivresses

Et qui s’est étonnée de me voir plus lucide

A chaque verre, à chaque icône, à chaque perle, à chaque goutte de sang

Faites comme si je n'existais pas

Faites comme si j'étais un métèque

J’ai le temps de demander asile à la poésie

Le temps de revoir les plus belles pages de la vie

Le temps de me dresser seul comme au plus fort de l’orage

Le temps de lire une page d’un roman sur la mer

Le temps de prier dans d’autres langues

Le temps de revoir les plus belles couvertures des  romans de mes seize ans

Le temps de revoir sa belle chevelure

Le temps de rêver d’une île lointaine

D’où viennent-ils ? De quelle caverne sortent-ils ?

Nous lisions le livre et nous n’avions pas d’autres questions

Que celle de l’image et de la syllepse et ses traductions.

Nous ne demandions rien même pas le paradis

Nous ne demandons rien sinon le droit de pêcher

D’étreindre le matin se levant entre Byrsa et Hadrumète

Tenez ! me voici tout nu ! Je n’ai rien hormis la soif

Je ne veux rien hormis les rivages de la dernière jeunesse

Je ne demande rien hormis le vent qui souffle du Nord

Comment sont-ils venus jusqu’ici ?

Du sang a coulé sur la plus haute cime 

Des hommes sont morts qui aimaient le voyage, le sourire d’une femme, l’olivier qui pousse

Ils pensaient que nos frontières allaient rétrécir

Et nous voici comme des albatros

Ils pensaient que nous choisirions l’exil

Et voici qu’il nous suffit d’un peu de rouge, d’un peu de blanc

Pour être chez nous. C’est que le monde a rétréci tant nos cœurs se sont élargis.

Jalel El Gharbi

Homecoming Sanford Fraser, Le retour

Homecoming

Your father and mother
your wife and child
the child you’ve never seen
until now, in front of you.

Everyone quiet
like strangers
posing for a photograph
their eyes on you.

Your hair, crew cut
your uniform pressed and spotless
a rack of ribbons on your chest
your right arm missing

you take their picture.

Le retour

Ton père et ta mère
ta femme et ton enfant
l’enfant que tu n’as jamais vu
face à toi.

Tous, en silence
comme des étrangers
posent pour le photographe,
les yeux sur toi.

Tes cheveux, coupés en brosse
ton uniforme, repassé, immaculé
un tas de rubans sur la poitrine
ton bras droit… absent

tu les prends en photo.

Traduction: Françoise Parouty

Poème d'Evelyne Boix-Moles

Georges de La Tour.

À Rafael Andia

Dans la nudité du miroir,

la désolation  – incrédule –,

ne put soutenir la vue

du visage sans regard…

(Pupilles ou massacre,

naufrage du paysage avec maison).

*

C’est pourquoi,

dans la nudité du miroir,

brille la flamme.

*

Les doigts, certes,

ne peuvent tendre seulement

la lumière.

Mais la lumière accroît

la nudité du regard.

Présentation du recueil de Béatrice Libert, écrire comme on part

"Ecrire comme on part " de Béatrice Libert

                                                                                   

     Il y a chez Béatrice Libert un art de mêler anodin et tragique tel que l’un et l’autre en deviennent méconnaissables. La réussite technique transcende ces deux catégories. Ici, tout se dit sous le mode de l’euphémisme, comme le suggère le titre même du recueil. A la réflexion, c’est vivre qui est art de surmonter le tragique et de le  subsumer en en faisant un des versants de la vie, une de ses saisons.  Le jardin est le lieu tout indiqué pour penser le monde, pour penser – intransitivement. Béatrice Libert décline le jardin à l’envi. C’est tantôt un parc, tantôt un verger, tantôt jardin fleuri, tantôt jardin pris par toutes les gelées. On l’aura compris, ces gelées signifient l’enneigement final : Et c’est le temps qui passe / En syllabes de neige. Le jardin est assujetti au temps, il semble même le parangon de tout ce qui y est soumis. Et c’est pourtant une neige qu’il convient de préserver sans doute pour la ressemblance qu’elle peut avoir avec la page blanche. Il y a dans le spectacle de la neige tel qu’il se donne à lire ici, quelque envoûtement qui lui vient peut-être de celui qui regarde. La neige, i.e. une somme de signes possibles, suscite l’empathie – ou mieux encore, cela que Jules Supervielle appelait pansympathie.  Relisons : « Nous aimerions voler / Pour que nos pas/ N’entachent pas la neige// Je sens la neige prise/ En son sommeil de neige/ En son tourment de neige / Hésitant à laisser choir / Sur le sol plein d’embûches/ La laine vierge de sa joie. » Le monde tel qu’il est évoqué dans la poésie de Béatrice Libert est impair ; il n’est pas manichéen. La neige a ses euphories. Et, si le monde est par trop enclin à la mélancolie, l’art le corrige en tempérant toute propension à la tristesse. C’est ainsi que le spectacle d’un jardin périclitant peut devenir source d’enchantement, comme ici : « juin jaunissait les jardins ». Dans ce vers tous les mots commencent par le même son. Cette rime senée (comme on dit en versification) ne déplaît pas à la poétesse qui en use dans un autre poème : « Fatras ferrailles et fadaises / trop lourdes à porter sur mes épaules. » Ce qui se lit dans ces deux vers est bien plus qu’un jeu de mots. C’est de la définition même de la poésie qu’il s’agit : art d’alléger le poids de l’insoutenable. Ainsi donc, ce qui motive la poétesse, c’est cette réflexion sur l’essence du poète. Une réflexion qui demeure implicite. Quasi silencieuse, cette réflexion est ce qui s’offre à la lecture : « Et le poème éteint, sous ce peu, se rallume, / Conscient d’être à lui seul la lampe et le chemin. » Sans être symboliste, ce passage dit la pronominalité du poétique : la poésie est cela qui éclaire la poésie, elle s’éclaire. Elle ne mène pas vers une autre lumière que la sienne. La poésie : douce réflexion sur la poésie, douceur de la réflexion sur la poésie, poésie de la douceur. C’est sans doute pourquoi elle a besoin de cet adjuvant qu’est l’ Hortus delicirium  qui, nonobstant toutes les apparences, est empreint de tragique, ce tragique signifié par le titre.

Jalel El Gharbi

Béatrice Libert Ecrire comme on part . Editions LeBruit des autres. 2013
Prix du Terroir-Santenay en Bourgogne

Poème de Maggy de Coster

Poème de Maggy de Coster où se lit une inébranlable adhésion à la vie.

Rien de plus

Rien de plus

Rien de moins

Rien du tout

Trois fois rien

J’existe encore

Et pour longtemps

Longtemps à attendre

A rêver

A rêver du rêve

Rêve sans trêve

Rêve d’espérance

Histoire de vivre

Vivre sans trêve

Dernières publications de Maggy de Coster : 

ANTES QUE DESPUNTE EL ALBA/ AVANT L’AUBE- recueil de poèmes bilingues espagnol/français, Le Scribe - L’Harmattan, 2010

LE SEMAPHORE DU TEMPS- recueil de 8 poèmes illustrés et numérotés par Irène Schraer, Editions de la Lune bleue, 2010

CANTILÈNE POUR MADRID DU CLAIR DE SOLEIL AU CLAIR DE LUNE/ CANTILENA PARA MADRID DEL CLARO DE SOL HASTA EL CLARO DE LUNA. Poèmes bilingues français-espagnol, Maggy De Coster, photos Philippe BARNOUD, Editions Le Manoir des Poètes, 2012.

Essai

ANALYSE DU DISCOURS DE PRESSE (Ed. Choucoune, 1996)

 BREVIAIRE A L’USAGE DES ASPIRANTS AU JOURNALISME, (Editions du Cygne, 2008)

 Autobiographie

ITINÉRAIRE INTERROMPU D’UNE JEUNE FEMME JOURNALISTE

 ET CETTE FOIS FACE AU POTOMAC/ » « Y ESTA VEZ FRENTE AL RIO POTOMAC » (nouvelle bilingue Espagnol/français, Editions Le Manoir des poètes, 2012

Majida Roumi chante Chebbi, avec traduction du poème

Chebbi أبو القاسم الشابي

يا ابــــــــن أمــــــــــــي

خلقت طليقا كطيف النّسيم وحرّاكنورالضّحى في سماه

تغرّد كالطيرأين اندفعت وتشدوبما شاء وحي الإلــه

وتمرح بين ورود الصباح وتنعم بالنور أنّـــــى تــــــراه

وتمشي كما شئت بين المروج وتقطف وردالربى في ربـــاه

كذلك صاغك الله ياابن الوجود وألقتك في الكون هذي الحياة

فمالك ترضى بذلّ القيود وتحنـــــــي لمن كبلوك الجبـــاه

وتسكت في النفس صوت الحياة القوي إذاماتغنى صـــــــداه

وتطبق أجفانك النيّرات عن الفجر والفجرعذب ضيــــــــــاه

وتقنع بالعيش بين الكهوف فأين النشيد وأين الايـــــــــــاه

أتخشى نشيد السماء الجميل أترهب نورالفضا في ضحــاه

ألا انهض وسرفي سبيل الحياة فمن نام لم تنتظره الحياة

ولاتخش مما وراء التلاع فما ثمّ إلا الضحى في صبــــاه

وإلا ربيع الوجود الغرير يطــــرّز بالورد ضافــــي رداه

وإلا أريج الزهور الصباح ورقص الأشعّة بين الميــاه

وإلا حمام المروج الأنيق يغرّد منطلقا في غنــــــــاه

إلى النّور، فالنورعذب جميل إلى النور،فالنورظل الإله

Mon semblable

Chebbi (1909- 1934)

Tu es né pour être libre telle l’ombre du zéphyr
Libre telle la lumière du jour dans le ciel
Pour fredonner tel un oiseau où que tu ailles
Pour déclamer ce que le Ciel t’a inspiré
Pour jouer parmi les roses du matin
Pour jouir de la lumière où que tu la voies
Pour marcher, comme tu l’entends, dans les prairies
Et pour cueillir des fleurs sur les coteaux fleuris

Dieu t’a conçu ainsi ô enfant de l’existence
Ainsi la vie t’a jeté dans cet univers
Pourquoi acceptes-tu donc l’avilissement des chaînes
Pourquoi plies-tu l’échine devant ceux qui t’ont enchaîné ?
Pourquoi étouffes-tu le puissant cri de la vie
Quand l’écho en résonne ?
Pourquoi fermes-tu tes lumineuses paupières devant l’aube
Alors que sa lumière est si douce ?
Pourquoi te contentes-tu de vivre dans les cavernes
Où sont donc tes hymnes et tes élans ?
Craindrais-tu le bel hymne du ciel ?
Redouterais-tu la lumière du ciel en plein jour ?
Allons lève-toi et marche vers la vie
Car la vie n’attend pas quiconque s’endort
Ne crains pas ce qu’il y a par delà les collines
Il n’y a rien que le jour encore grandissant
Rien que le jeune printemps de l’existence
Brodant de fleurs son ample pèlerine
Rien que les belles senteurs des fleurs
Et les rayons miroitant à la surface de l’eau
Et rien que les pigeons des prairies
Roucoulant dans l’élan de leur chant
A la lumière ! car la lumière est douce et belle
A la lumière ! car la lumière est l’ombre du Ciel

Traduction de Jalel El Gharbi

Ivo Batocco : Retour sur… la route de l’espoir. Giulio-Enrico Pisani

Giulio-Enrico Pisani
Zeitung Vum Lëtzbuerger Vollek

Luxembourg, août 2013

Un ordinateur personnel a-t-il le droit de prendre des vacances?  Pire, sans aucun préavis?  Et, pis encore, le lendemain du vernissage (le 25 juillet) d’une exposition aussi unique qu’émouvante, aussi magistrale qu’attachante, exposition dont je voulais vous parler sans tarder, le lendemain même?  Et... patatras, voilà qu’après quelques signaux lumineux énigmatiques, ce f... PC cesse de collaborer.  J’eus pourtant tellement voulu que vous soyez non seulement informés de cet évènement exceptionnel – ce qui est à la portée du premier quotidien venu –, mais introduit, grâce à ma présentation dans notre Zeitung, dans l’esprit même que le peintre Ivo Batocco a insufflé à son exposition.  J’eus tellement aimé que vous soyez parmi les tout premiers à participer à la formidable aventure qu’il nous conte à travers ses bouleversantes peintures et encres de Chine.  Cas de force majeure donc, mais ce n’est que partie remise, amis lecteurs, car, par bonheur, le Centre Culturel de Rencontre de l’abbaye Neumünster expose dans son splendide déambulatoire «La rotta della speranza» (La route de l’espoir) d’Ivo Batocco jusqu’au 15 septembre.[1]

Laissez-moi tout d’abord vous présenter notre peintre, un artiste à la stature michelangelesque, comme il n’en existe quasiment plus de nos jours.  Né à Cingoli (pr. de Macerata, dans les Marches, en Italie) en 1944, il apprend les premiers rudiments de l’art dans l’atelier de son cousin, Raul Batocco, doyen de l’Académie des beaux-arts de Macerata.  Mais ce n’est qu’après avoir obtenu quelques succès comme amateur et notamment en 1968 au I. Premio Avis à Jesi (Ancona) et après avoir exercé divers métiers, qu’il se consacre, à partir de 1972, à la peinture et, pour commencer, à la caricature puis à l’illustration de couvertures de livres et de pochettes de Cd musicaux.  Dans les années soixante-dix il participe à une cinquantaine de concours et d’expositions collectives, puis ouvre, en 1975, son propre studio à Cattolica (pr. de Rimini), où il restera jusqu’en 1994, date de son retour dans sa ville natale de Cingoli. 

À cette époque il avait toutefois déjà trouvé le chemin de notre petit Grand-duché, grâce à la Den Norske Creditbank, qui a décoré sa succursale de Luxembourg avec nombre de ses oeuvres.  Et ce fut le début d’une belle histoire d’amour qui aboutit en 1995 à l’obtention par Ivo Batocco de la citoyenneté honoraire de la Commune d’Hesperange et à une exposition personnelle à la Pinacothèque Communale.  En 2005 Ivo Batocco a réalisé "Il suono di Euterpe nel cielo" (Le son d’Euterpe dans le ciel) une oeuvre murale aussi monumentale que, à mon humble avis, discutable pour l'École de Musique ARCA de Bertrange.  Quoique l’activité principale de l’artiste se déroule en Italie, où les expositions et les commandes prestigieuses se multiplient, il n’oublie pas l’accueil qui lui a été fait au Luxembourg, où on ne l’a pas oublié non plus.  Aussi, à l’occasion de la rénovation du Centre Culturel et Sportif Atert en 2010, la Commune de Bertrange organise une exposition sur les différentes phases créatives (de 1975 à 2010) de cet immense artiste devenu son citoyen d’honneur.  Dommage que je n’ai pas pu assister pour vous à cet évènement qui a certainement dû former un saisissant raccourci à travers la quarantaine d’expositions individuelles présentées par l’artiste surtout en Italie et au Luxembourg.[2], mais aussi en Autriche, en Suisse, en Espagne et en France.

Il est certain que, découvrant seulement aujourd’hui cet extraordinaire artiste, je ne suis pas en mesure de parcourir, ni de vous présenter, son cheminement à travers presque quatre décades de créations picturales.  Ivo m’a d’ailleurs confirmé, lors de notre rencontre à son vernissage, qu’il n’a voulu assujétir sa créativité à aucun style ni aucune catégorie ou école prédéfinie.  Il a en effet un peu touché à tout, comme à la caricature, à l’illustration, mais aussi à l’abstrait, au symbolisme ou au surréalisme, tout en revenant toujours à la figuration.  Mais il s’agit d’une figuration qui n’appartient qu’à lui et qu’il a portée ces derniers temps à un degré de perfection dans l’expressivité, ainsi que dans la finesse et la force du dessin, particulièrement valorisé dans ses sanguines, charbons ou pastels, qui laisse pantois d’admiration.  Seul les plus grands artistes du Cinquecento ont su rendre les aspects tragiques du destin humain avec une telle profondeur, autant de puissance et d’intensité, mais aussi avec une finesse et une sobriété du même ordre. 

Puissamment dramatique, mais à la force contenue, comme bridée, retenue avant l’explosion, son réalisme «renaissance mûre» n’a rien à voir avec l’opulent réalisme baroque, le mièvre rococo ou le maniéré et le pompier des trois siècles suivants.  Je pense bien plus à Léonard da Vinci, à Michel-ange, au Titien, au Véronèse ou au Caravage, et je n’exagère en rien...  Sauf que tous ces maîtres de la Renaissance ne pouvaient ni voir ni prévoir l’immense exode des forces vives qui saignerait trois à quatre siècles plus tard leur infortuné pays ruiné par les guerres et la gestion désastreuse des terres agricoles par les grands propriétaires fonciers.  Quant à moi, c’est en plein dans «Cuore», ce bouleversant chef-d’oeuvre de l’écrivain humaniste Edmondo De Amicis, que me replongea l’impressionnante et attachante galerie des personnages racontés par Ivo Batocco, et qui ne pouvaient que bouleverser en moi le petit émigré que je fus naguère.  Et mon sentiment rejoint en partie ce qu’en dit Frank Colabianchi, bourgmestre de Bertrange:

«Les oeuvres de l’artiste Ivo Batocco témoignent d’une profonde émotion pour une humanité à la recherche de la perfection, souvent non atteinte, mais toujours dans l’option d’un voyage jamais achevé, recherché avec l’espoir, peut-être non assouvi. En contemplant ses oeuvres on ne peut que confirmer cette caractéristique du travail d’Ivo. Un dicton pour conclure: ...  «Tout le monde est étranger, presque partout...».  Le Luxembourg le vit au quotidien».  À quoi on peut ajouter les mots de Francesco Neri, Directeur de l’Institut Italien de Culture au Luxembourg: «... Pendant environ cent ans, entre la moitié du XIX^ème et le début du XX^ème siècle, des millions de nos compatriotes ont quitté leur pays à la recherche d’un avenir meilleur (...) il ne faut pas oublier les immenses souffrances morales et physiques des émigrants italiens obligés à abandonner leurs villes et leurs campagnes, les conditions de travail souvent inhumaines qu’ils devaient supporter, leurs durs efforts d’épargne pour soutenir leurs familles. Les oeuvres de M. Ivo Batocco nous aident à ne pas oublier ce passé: il s’agit d’une mémoire indispensable...». 

Oui, tout le monde a espéré, espère ou devra un jour espérer sa terre promise, son Eldorado ou son Amérique, aujourd’hui son Europe et demain… qui sait?  Une nouvelle planète?  En ce qui me concerne, amis lecteurs, je conclurai en vous conjurant de ne pas manquer cette superbe «mostra», où la perfection du dessin, la finesse des sentiments exprimés et la force des passions contenues ne cède en rien à l’émotion que peuvent engendrer ses tableaux en chacun d’entre nous.  

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[1]  Centre Culturel de Rencontre Neumünster, Rives de Clausen, expo ouverte tous les jours de 11.00 à 18.00 h. jusqu’au 15 septembre 2013.

[2]  Galerie Becker en 1992 et 1995 ; Pinacothèque communale d’Hesperange en 1995 ; Centre Atert Bertrange en 1997, 2000, 2003 et 2010 ; École de Musique – ARCA – Bertrange en 2010.